Las Ferias

Ya era terrible volver a la ciudad, dejar los bordes

del Paraíso (custodiado por la espada de fuego de unos ángeles

insobornables…) para que encima coincidiera con las Ferias y fiestas

de San Mateo. El nuevo curso

comenzaba, con sus libros nuevos olorosos de tinta,

sólo por las mañanas. Por las tardes

se supone que teníamos que ir a montarnos en los caballitos

de La Rubia. No sé qué cosa era peor.

Sin duda ir a las Ferias, sumirnos en un pozo

de supuesta alegría (del que intentaban en vano sacar agua la Noria

y los carruseles) y fingir que aquello nos gustaba

para engañar a nuestros padres. Cómo íbamos a decirles

que una angustia impropia de nuestra poca edad nos oprimía el corazón.

Y llorábamos

en los giros infernales de las atracciones

del recinto ferial. En la montaña rusa.

En los coches de choque. Menos mal que nunca nos llevaron al circo.

Y quizá en eso consistiera el secreto

de hacerse mayor. Quizá algún día

pudiéramos acariciar ese dolor como a un cachorro dócil

que nos lamiese las manos. Domar al potro

incandescente de la sangre. El tiempo

iría acomodándose quizás a la cadencia

de nuestro pulso, pero hasta entonces…

quizá no nos quedase otro remedio

que morir.

Eduardo Fraile